阿孟有一把很精致的小剪刀，但从未见他用过。
“要剪指甲吗？”阿孟用一把很平常的指甲剪细细地剪完自己的指甲，头也不抬地顺嘴问。他知道我肯定也会毫不犹豫地回答：不剪。
午后的太阳有些慵懒，周末的日子，也有些闲得无聊。
不明白他怎么那么喜欢剪指甲，明明都还没长出什么来，剪啊磨的没完没了，我都怀疑他是不是有洁癖。我一般是指甲长到我不能容忍的长度才剪。谁说指甲像思念，剪了还长，那阿孟是怕了某份思念才那么殷勤地剪吗？剪不断，理还乱，思念是长在心里的，难不成把心也掏出来剪？
无意中看过他的日记，满纸的相思，看得我都几欲泪下，只可惜，这样刻骨入肺的思念，当事人一般是听不见的，白白赚了别人的眼泪。很奇怪，我一点也不吃醋，更不嫉妒。谁没有过一段迂回婉转的爱情呢？谁没有被柔肠百结折磨得近乎病入膏肓的痴言疯语呢？借了时间，一切都会过去，再深的伤口，都会结疤，只要呼吸还在。
在他那本厚厚的相册里，看过唯一一张那个女孩子的相片。撑一把小雨伞，柔柔弱弱的小鸟依人样，不自觉就让人想起了那个有着丁香一样忧伤的姑娘。燕子，他在日记里一遍一遍喊着这个名字，可是，他的燕子，早已经没有了消息。
阿孟的手很漂亮，干净，修长。更多的时候，我喜欢默默看着他的手，看他低头剪指甲时专注的脸上不知不觉流露出来的落寞。忧伤也能开出大朵大朵纯白的花呢，那该是朵朵无法流浪的云吧。“你笑什么呢？”阿梦猛不丁地一抬头，倒吓了我一大跳。我在笑吗？也许吧，看着忧伤朵朵成花，微笑，又如何不从我心里慢慢开放出来？“笑你剪指甲的样子很迷人呢。”我答。“小丫头。”他笑笑，依旧低了头剪指甲。太阳暖暖地照在他的脸上，一抹生动的思念便渐渐清晰起来。
其实，他不过只大我六岁，因为长得小，他便总觉得我不过一小丫头，一点乖巧，一点任性，喜欢没心没肺地傻笑，有点未经世事的不切实际的幻想。有次我们谈起海，我说，如果我们住在海边，我就餐餐做鱼吃，而且只吃他下海捕回的鱼。阿孟深深望了我一眼，有种经年纠结的痛在那双一直忧郁的眼里缠绕。心微痛，我立马又笑嘻嘻地说：吓你的呢，真为了吃鱼把你变成渔民不成？
每个人有每个人对海的理解与向往，每个人，有每个人关于海的记忆。真让我去看海，我不一定有那份勇气。也许，所有关于海的向往与记忆，都跟爱有关吧。总想着见证，是爱见证海的博大深远，还是海见证爱的承诺无痕？
有时候，我也会摊了双手在灯下细细看来。怎样一双可以敲出呢哝软语的手啊，怎样的矜持又矜持，总想着把第一次的牵手，留给那个可以牵手一生一世的人。可是，那个人是谁呢？
那个抽诗成茧的人，那个把忧伤与缠绵刻进了骨子里的人，手上，已经牵了另一只手。家的担子，在肩上沉沉地扛着。
当那双手意欲伸过来时，我低了头去包里翻东西，其实，我什么也不找。我要找的，已经找不到了。我把所有眉间心上的心事都抖落进了包里，在我拉好包链抬起头时，他能看到的，只是我一脸无邪的笑，比那一树的桃花还要灿烂。
痛么？曾经，你的忧伤是我无言的心痛，以后，我的微笑，是你不敢回忆的妖娆。
车窗外，那落寞的背影渐渐遥远，眼泪，终于顺着微笑留了下来。我在谁的面前都可以放肆的哭，惟独，除了你。
一起牵手看海的向往，终于，就那样慢慢变成了记忆里的童话；那两张寥寥几笔勾勒出来的傻傻笑脸，被岁月的尘埃一蒙，也终于，再难甜蜜。
“发什么呆呢？来，我帮你剪指甲吧。真懒。”阿孟拉过我的手，很认真的样子，莫非，他对剪指甲情有独钟？剪吧，如果真的剪得掉思念，即使掏出心来剪，又何妨？
剪得干干净净的手，真好。我的指甲很利，常常不小心连自己都会划伤，跟阿梦生气时，很容易就在他的胳膊上留下印痕了，当然，穿长衫是绝对看不出来的。“你帮我剪指甲，是不是防我给你做记号啊？”我一副毫不领情的坏笑。“就你那样挠挠，能挠疼谁啊？我是怕你不小心把自己的脸挠了又哭鼻子。”这个男人，有时候会感觉他对自己有孩子般的呵护，虽然这不是我想象中的爱情，虽然那双干净修长的手传递不了我厚实的温暖，可是，他让我安心。
留意他，是因为他满眼藏不住的伤，喜欢他，是因为他对那个唤做燕子的写不尽的痴。从来不去追问他们的过往，他伤着，未必就不是舍不得那伤，我笑着，未必就是真的爱上了笑。作茧自缚，谁说就一定是疼呢？如果我们愿意藏在自缚的茧里，未必，就不是因为那里有我们的不舍，有我们的心安。
那把精致的小剪刀，仍然静静地躺在靠窗的桌上，阳光照射在上面，竟有了点点的耀眼。如果一直盯着它看，是不是就会一点一点的耀进心里去呢？
