这个春天是寂寞的。忧愁仿佛是咋暖还寒的春风，在一个个不眠之夜侵袭着我的神经。好在这个春天很快就过去了，看到那残红一二挂于枝头突然有一种很满足的感觉，也就是从这个时候起，我喜欢上了把完美的东西弄得支离破碎，然后再一点点感受故事中的凄凉。不知道这是不是一种病态心理。很早以前就喜欢上了安妮，那些细腻伤感的文字，让我有一种前所未有的快感。
镜面湖边的垂柳把初夏的傍晚点缀得很美，一对对恋人相拥从我身边走过，我麻木地望着他们的背影，突然很同情，同情自己，也同情他们。看惯了身边的恋人们合了分，分了又合，对于这种旋转式的游戏，我始终没有勇气去靠近，只是尽力告诫自己，不要轻易地靠近，那是一片靠近了就无法走出的漩涡……
周末那天晚上，我失眠。那种感觉不亚于哈姆雷特在生存与死亡之间做出的痛苦挣扎。我用两只手使劲地摁住头部，想用这种外界的力量赶出脑子中的繁琐，但我失败了，那疯草般在我脑中蔓延。于是，我想到了烟，或许它们可以麻醉我。猩红的烟头在漆黑的夜里忽明忽暗，终于，我感到头脑发晕，睡了过去。
阿K确幼稚地告诉我，睡觉时少想一些烦碎的琐事，那样就不会失眠了。我使劲地点了点头，张开嘴，想说点什么，却始终没能说出来。我想告诉阿K，其实他忽视了一个很重要的实质性问题，很多时候我们不是因为想问题而失眠，而是因为失眠才去想很多问题。
就在这个初夏，我失眠了很多次，每次都从半睡半醒中挣开惺忪睡眼，于是彻夜无眠，平铺一张白纸，几下生活中的点点滴滴。也许，写作是一件很孤独的事情吧，尽管我这也算不上是什么写作，但我依然感觉到了寂静夜里的那种孤独和凄凉。
多少个不眠之夜，躺在床上听着舍友们匀畅的呼吸声，习惯地打开台灯从枕边摸出一卷发黄的书本，看鲁迅的冷峻，看萧红的细腻，看顾城的纯真，看三毛的寂寞，看韩寒的犀利，也看海子的洒脱，安妮的忧郁。那些普通的方块字组成的短句却一次次给我了心的慰籍，让我在一个个不眠之夜感受到了一个作家最神圣的心语。
四月的风还是暖暖的吹着，荡在脸上有一种痒痒的感觉。春天终于过去了，渐渐习惯失眠，习惯了浴初夏的暖风，也习惯了静静地站在阳台上看远处的风景……
呵，春天过去了，初夏终于来了……
