看了三毛的《倾城》，感触颇深。
不晓得那是什么样的感觉，似曾相识，阔别以久。
不喜欢称她为作家，家字太生硬，也带了点名利色彩，“作家”把她禁锢了。鲁迅不是作家，他是个以笔作枪的呐喊者，而三毛亦不是作家，她只是个倔强的生命吟唱者。
最初对三毛的认识，总觉的这个女子太诡异，一直不敢读她。毕竟能前往撒哈拉大沙漠的人古今能有几人，何况是女子。后来，又得知她是自杀，一条丝袜就结束了生命，便更不敢读了。讨厌弃生的人，想起三毛，竟有些恐怖了。
那时的我，退去了思想童话的天堂，太久，都在想一个问题：什么是死？死了便什么都没有了，什么都完了，闭上眼睛，一片黑暗，死了恐怕连这黑暗也感受不到了。于是在很多个没有星星的夜里，想到父母终有一天会离我而去，把头埋进被子，哽咽的大哭，却不敢出声。
很久以后，读了三毛的《不死鸟》：“所以，我是没有选择的做了暂时的不死鸟，虽然我的翅膀断了，我的羽毛脱了，我已没有另一半可以比翼，可是那颗碎成片片的心，仍是父母的珍宝，再痛，再伤，只有他们不肯我死去，我便也不再有放弃他们的念头。”
我反复读着，读到的不是失去挚爱的绝望，而是一颗虽然伤痕累累却依然坚韧的心。
仿佛是说进了我的心里，混沌的年岁里，是为了活着而活着，而现在便是为了爸爸妈妈和所有爱我的人而活着。终于不敢象以前一样横冲直撞，因为揣测过失去亲人的痛，又怎么忍心让父母承受这种痛。
我不怕死，真的。却也要真的保护好自己。
让我喜欢上三毛的是《倾城》，前些日子因为放假时，无意间看了《倾城》。
“他，很深的眼睛
不知道为什么那么深
叫人一下子有落水的无力和悲伤”
这样的文字，让我在那个初夏的夜里，柔和的台灯下，读了又读，一直读到把它们烙在心里，却还是不舍得放下。
每一个人的生命里，都会隐藏着一种声音，那是来自心灵深处的呼唤。它在等待着有一天被激发。而三毛的文字，融化了我心底的声音，所以读她，从不感觉陌生。
比起一些人的无病呻吟，这种文字更能写入人心。忘了谁说过，“可以说出的委屈便不算委屈”。我也觉得能够用那么华丽的语言修饰的悲痛便也不算悲痛。
读三毛的痛，不是文字的本身，而是骨子里的。
“至死不渝”我用这四个字来形容三毛的爱情。
荷西很早便离开了他，去了轮回的另一端。也许完美的结局配不上她，于是生离死别。
有人说，她是为了荷西而选择自杀。
而我还是不相信，正因为她爱荷西，她了解那种痛，又怎舍得让父母也体味一回。所以我一直固执的认为：她，不会弃生！
我读过三毛写给贾平凹先生的信，也算是她的遗笔，她说：三毛的文字是给普通人读的，而平凹先生的文字是给象三毛一样用心去爱生命的人读的。
我也读三毛，也爱生命，也写文字，而我的文字只是给我自己读的。
曾经想过，如果什么都失败了，就做一个流浪的写手。
也许我是个不现实的人，但我并不想现实。
现实太狰狞，太刺眼。
最后的最后，我读着三毛的《橄榄树》：
“不要问我从哪里来……我的故乡远方……为什么流浪……流浪远方……流浪……”
